Parole...Parole...Parole

Nei boschi umidi e silenziosi, lontano dagli occhi del mondo, si svolge un'esistenza segreta e antichissima. Qui dimorano creature che non sono né piante né animali, esseri così unici da meritare un regno tutto loro: il regno dei funghi. Si stima che esistano milioni di specie, ma ne conosciamo solo una minima parte. Questi esseri enigmatici sono divisi in due grandi fazioni che da sempre si contendono il dominio del sottobosco: le creature della purezza, che donano vita e nutrimento, e quelle dell'oscurità, che celano veleni e inganni. Ma per comprendere questa eterna lotta, dobbiamo prima capire la loro vera natura. Quello che noi chiamiamo "fungo" e che raccogliamo con ammirazione, non è che il corpo fruttifero, una struttura temporanea destinata a un unico scopo. La vera essenza di queste creature, la loro anima, è una rete fitta e invisibile di filamenti sottilissimi chiamata micelio, che si estende sotto i nostri piedi per decine di metri, nascosta nel terreno ....

  Molti aspiranti scrittori sognano l'ispirazione che colpisce come un fulmine a ciel sereno, trasformando d'incanto pensieri disordinati in capolavori letterari. Sebbene l'ispirazione sia una componente preziosa del processo creativo, la realtà è che la scrittura, per la maggior parte degli autori, è un mestiere che richiede disciplina, costanza e, soprattutto, una routine strutturata . L'atto di scrivere è simile all'allenamento di un atleta: per migliorare e mantenere le prestazioni, è necessaria una pratica regolare e intenzionale. ​Ma perché una routine è così cruciale? ​Perché la Routine è la Tua Migliore Alleata ​ Costruisce l'Abitudine: La scrittura può essere scoraggiante. Iniziare ogni giorno con una pagina bianca può generare ansia. Una routine trasforma la scrittura da un "compito extra" a una parte integrante e non negoziabile della tua giornata. Col tempo, diventa un'abitudine, quasi un riflesso. ​ Riduce la Procrastinazione: Q...

Orazio camminava sul bagnasciuga. Le onde lambivano svogliate i suoi piedi nudi. Schizzi d’acqua accompagnavano gli schiamazzi festosi dei bambini sulla riva. Di tanto in tanto uno spruzzo colpiva la sua pelle arroventata, l’uomo sussultava. L’acqua era un brodo salato, il sole martellava incurante i corpi semi nudi dei tantissimi bagnanti che si spalmavano sopra i teli sgargianti come balene spiaggiate. Un panama immacolato nascondeva i suoi radi capelli. Assorto nei suoi pensieri, Orazio sentiva scendere Il sudore dalle sue tempie in grosse gocce copiose. La sua pelle, unta da un generoso strato di crema solare, aveva comunque preso un vivace colore aragosta. Il poverino si sentiva bruciare, un crostaceo tuffato nell’olio bollente: era questo il suo pensiero. Arrivato nei pressi del molo l’uomo era stanco, la strada del ritorno gli appariva come un supplizio divino. Ricordò le parole del suo medico condotto: lo esortava a godersi una lunga vacanza al mare, respirare aria salubre, sti...

Un suono acuto, prolungato e intenso coprì il rumore di passi affrettati, il chiacchiericcio, il concerto di suoni acustici per la via. Saverio ascoltò l’ululato familiare della sirena che chiudeva la giornata. Erano passati trentanove anni dalla “Guerra Rossa”: il grande conflitto mondiale che aveva visto la totale sconfitta del genere umano. Era stata una guerra batteriologica. Tutti contro Tutti. Il proliferare di armi chimiche sempre più distruttive non era stato un deterrente agli scontri. La pace sopraggiunse con il lancio di missili che scaricarono sul pianeta intero la loro finissima polvere rossa su ogni cosa. Quello fu l’ultimo colore che gli uomini videro. Saverio Monti faceva parte della prima generazione terrestre ad aprire gli occhi in un mondo buio; a crescere senza sapere quale fosse l’aspetto di sua madre, a dover imparare a vedere con il tocco, l’olfatto e le orecchie. Una cosa così naturale per lui, nato senza luce nelle pupille. Eppure ricordava la malinconia di suo...

  Velluto verde salvia Sono stanca... L'inverno è entrato in casa. Sento quel tepore tiepido, quasi piacevole, diffondersi sul mio bracciolo. Presto diventerà un calore infernale, lo so. È sempre la stessa storia, anno dopo anno, intrappolata tra questo camino e il maledetto tavolo da tè. Quando è stato? Lo scorso inverno? No, quello prima. Un tizzone ardente. È saltato sul mio velluto, sul mio bellissimo velluto verde salvia. Un pungolo bruciante che affondava inarrestabile, divorando il mio bracciolo. Ho rischiato di finire incenerita. E loro? Hanno fatto qualcosa per coprire quel brutto buco? Certo che no. Una vecchia poltrona non merita tanta considerazione, non è vero? Decenni. Li ho sostenuti, li ho avvolti nel mio caldo abbraccio, ho vegliato sui loro pisolini pomeridiani. E perché mai avrebbero dovuto preoccuparsi di me? Mai una protesta, mai un cedimento sotto il peso di... di quei corpi. Mai, nemmeno una volta, i miei graziosi piedini di ferro battuto hanno traballato. E ...

C'era una volta, in un bosco incantato, una fatina dal vestito dorato. Ogni creatura del boschetto fatato, teneva nel petto un cuore innamorato. La bella fatina nel suo vestito dorato, inondava d'amore tutto il creato. Un giorno arrivò nel boschetto, furtivo, uno gnomo bitorzoluto e cattivo. La sua intenzione, malvagia e oltraggiosa, era di prender la fatina come sua sposa. Il cielo stellato venne oscurato dall'animo nero dello gnomo sciagurato. La fatina sdegnata fu catturata e senza pietà fu deportata. Nell'antro buio, dove lo gnomo abitava, la triste fatina se ne stava. Tutte le faccende di gran lena sbrigava e pranzi e cene di continuo preparava. Nel bel boschetto non c'era più amore, ogni creatura affogava nel dolore. Un giorno un elfo, che tra gli arbusti si trovava a passare, fu commosso dal tanto penare. Di corsa l'elfo decise di andare dalla triste fatina per poterla salvare. Arrivato nell'antro si fece coraggio e affrontò l...